Amar é não ter.

"Destruidores do visual, amantes do rabisco, fazendo risco, ao mesmo tempo correndo risco"


Leonel, um pichador.

Mentalgassi.

Um coletivo de Berlim que faz das colagens obras de arte urbanas.

E nós, das cidades, agradecemos.

Vale visitar a residência.

Mais desse trabalho aqui.

Ela de novo.
Nossa Janis Joplin do ano 2026.
tUnE- yArDs.
No nome, na música, no corpo.

. . .

Esta vinheta começou a ser exibida no Canal Futura exatamente no dia do acontecido.

Vejo-a, neste momento, como política. 

Posto ela aqui por isso.

Pela esperança no ser humano.

Acima de tudo.

Acostumado a outros tipos de manifestos em comunidades violentas (ou às vezes às ausências deles), não consigo imaginar outra oportunidade mais cênica ou clara para que Leandro desse seu recado. Aliado à era internética em que o povo pode dizer mais (mas por incrível que pareça não tem reforço político), o palanque toma uma nova forma, cara a alguns. Seja qual for, ele ainda está aí.

Tirem suas próprias conclusões.

"Você sacou a minha esquizofrenia
E maneirou na condução
Toda vez que eu errava você dizia pra eu me soltar porque você me conduzia
Mesmo sem jeito eu fui topando essa parada
E no final achei tranquilo
Só sei dançar com você e isso é o que o amor faz"


Tulipa Ruiz

"Não estou triste. Minha única tristeza é que haja cada vez menos pessoas a quem eu possa dizer as razões de minha alegria, quando eu a tenho".

Lacan

"A que ponto do grupo identificar-se? Segundo entendo, ao ponto onde, com os outros me sei descompletado pelo real. Ao ponto onde, como os outros, estou no esforço de subjetivar esse real. Ao ponto em que, prisioneiros como somos, reconhecemos essa condição. Quando na borda do furo no saber, adverte-se de que não é sem os outros que tenho uma chance, lógica".

Mauricio Tarrab

Sim.

Não bastasse a quente e rica discussão sobre a pichação e sua relação com a arte, eis que surge ele, Banksy, com seu básico apelo audaz e seu documentário “Exit Through the Gift Shop”. O filme, sobre um imigrante francês em Los Angeles apaixonado com arte de rua, acreditem, está concorrendo ao Oscar de Melhor Documentário.

Não o vi.

Entretanto precisei, por um desejo forçosamente desleixado, destacar aqui uma de suas peripécias deste apelo último, ocorrido nesses dias aí. O Oscar é por agora. Alguns desses petardos, segundo informaram, já foram retirados (apagados eu não me autorizo dizer) das ruas  de L.A. (leia-se Hollywood) pelo governo local.

Vamos lá, Banksy. Desperte. Pergunte.

Pelo lugar que tu conseguistes, meu caro, seja ele qual for ou sejam eles diversos e subitamente repentinos e etéreos, meu voto, inválido mas sincero, já é seu.

"Merda! Merda! Falta sangue! Vá fazer transfusão!"


Gregory por Patti

"Os poetas não terminam os poemas, eles os abandonam"


Paul Valéry apud Gregory Corso apud Patti Smith

Cáustico.

Poeta.

Luxo.

Lixo.

Yorke.

Arte.

Meus caros, sejam novamente bem vindos.

Direto de Los Angeles.
Lindas e sombrias.
Adoro.

"O Brasil é tão diverso que nenhuma generalização se sustenta".

Luiz Eduardo Soares

Da mudança, comprometo-me a falar menos que dizer.

Preocupar com as pontuações.
Sacar antes de safar.
Minimizar as exclamações, surpreender-me com as interrogações.
Sentir o aroma, o gosto.
Priorizar os travessões, predicar menos.
Dar mais espaço.
E, somente quando da contingência
e do ínfimo cálculo,
usar o ponto final.

E, aí, escrever.

Li-o três vezes. Seguidas.


Em todas, um suspiro, partindo de baixo percorrendo todo o corpo. Até sua força motriz abrir minha boca, num gesto infantil, e um grunhido de satisfação se permitir.

Acreditava em Maria. E em sua vontade aparecer.

Li mais uma vez.

Um sorriso em mim se deu, de soslaio.


“Maria anda como eu:
Impossibilitada de fazer
tudo o que quer.

Tem mãos amarradas,
ar de doente, olhar de demente,
cansada.

Maria vai acabar como eu:
covarde nas decisões,
amante das cousas indefinidas
e querendo compreender suicidas.

Maria vai acabar assim sem rumo,
andando por aí,
fazendo versos
e tendo acessos
nostálgicos.

Maria vai acabar bem tristemente.
De qualquer jeito,
lendo jornais,
tendo marido,
indefinido.

(Não sei por que Maria
quer compreender
muito, demais,
a vida de suicida.
E Maria vai acabar
se fartando da vida.)

A vida, coitada,
é camarada, gosta de Maria,
quer fazer Maria viver mais,
porque Maria é desgraçada.
Quer deixa-la para o fim,
assim à mostra,
e eu francamente não entendo
por que Maria não gosta
da vida."

Hilda Hilst
... de quando, aos vinte e pouco, entregou-se às palavras...